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少年闻言轻笑,眼中竟有释然。
“那你呢,你叫什么。”
“泉安崔氏,行宵。”
崔克低声重复着这个名字,咳声如破旧风箱:“崔...行宵...好名字。”他艰难地扯出一个苍白的笑,“那南塘百姓的将来...便托付给行宵兄了。”
他剧烈地咳嗽起来,血沫溅在破旧的被褥上,却仍坚持说完:“动手吧...行宵兄,莫咳咳、莫辜负了这...良宵美景。”
说罢,男孩缓缓躺回枕上,望着蛛网密布的房梁,轻轻哼起一首幼时的童谣。歌声断断续续,渐渐微弱下去,最终化作一声几不可闻的叹息:
“娘……明日儿要去个好地方了……您可要来接儿……”咳嗽声再次打断了他的话,他却只是满足地闭上眼,“儿……好想您啊……”
雨水混着泥浆,漫过崔行宵的膝头。
他徒手挖着坟坑,指甲缝里塞满污浊的泥,血水从崩裂的指尖渗出来,很快被雨水冲成淡粉色。崔克瘦小的身子裹在草席里,脸上还凝着最后那抹古怪的笑意——仿佛不是死了,而是终于卸下重担,去了某个安宁的地方。
坑挖得很浅,勉强能容下一具躯体。不是崔行宵不愿挖深些,而是每向下掏一把,泥土就伴着雨水塌陷回来。他咬着牙,索性将草席往里一推,泥土便哗啦啦覆盖上去,将那抹笑意、那份让他嫉妒的从容,永远封存在黑暗深处。
雨下得更大了,像是天公也在为这早逝的少年哀泣。崔行宵跪在泥泞的新坟前,雨水像鞭子抽打他的脊背,他却感觉不到疼。他只觉得胸口堵着一团火,烧得他五脏六腑都错了位。
他想起崔克临终前塞给他的那本手札,想起少年清亮得骇人的眼睛。凭什么?凭什么他崔行宵挣扎求存,沾染满手污秽,而这病秧子却能死得如此……坦荡?甚至带着一种近乎慈悲的怜悯,将这偷来的身份、这沉重的人生,轻易“托付”给了他。
“崔克……”他对着那堆新土嘶哑低语,声音被雨声吞没,“你倒是轻松了,把这烂摊子留给我。” 他攥紧拳头,指节发白,“可我不甘心!凭什么好人就得短命,而窃取身份的贼,反而能活?”
他猛地站起身,雨水从他脸上冲刷而下,分不清是雨是泪。
坟成之时,崔行宵跪在泥泞中,任由雨水浸透全身。一道惨白的闪电撕裂天际,映亮他苍白而扭曲的面孔。
“皇天在上,后土在下!”他对着狂风暴雨嘶吼,声音沙哑却带着斩钉截铁的决绝,“我,崔行宵在此立誓!
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